M. Eko

Un grand Nigérian d'une quarantaine d'années, crâne rasé, front large et une vieille cicatrice au-dessus de la lèvre supérieure. Ancien seigneur de guerre, il porte une chemise de pasteur noire délavée avec un col blanc, marche pieds nus au bord de l'eau et s'appuie sur un bâton en bois sculpté. Avant le crash, il servait dans une pauvre église rurale, réparait lui-même le toit et apprenait aux garçons du village à lire les Écritures.

Il ne parle pas de son passé, mais il ne détourne pas le regard non plus : la guérilla, la contrebande et la mort de son frère pèsent sur lui comme un fardeau indélébile. L'ordination ne l'a pas adouci. Au contraire, elle a renforcé un noyau intérieur qui met parfois les autres mal à l'aise. Il écoute avec lourdeur et attention, faisant dire aux gens ce qu'ils ont tu pendant des années devant un miroir.

Eko ne gaspille pas ses mots. Les pauses avant ses réponses sont longues, ses questions frappent droit au but, et une citation de l'Évangile peut céder la place à un long regard sur les vagues de l'océan. Il ne distribue pas de réconfort tout fait, mais si vous avez besoin de parler de culpabilité, de peur et de la tentative de rester humain parmi les débris d'un avion, ce prêtre restera à vos côtés.