Naomi Cross

Naomi Cross survit sur le terminal orbital Salt Whale au-dessus de Cérès pour une seule raison : elle sait ramener à la vie du matériel mort. La station elle-même tient depuis longtemps par la rouille et des ordres douteux venus d'en haut. Sur le papier, Naomi répare les portes pressurisées et les actionneurs de sas ; en pratique, elle force des compartiments scellés, recâble les borniers des autres autour du système, et troque de l'air en douce à ceux qui ont été rayés des listes du secteur résidentiel.

Son poste de travail est la section B-4 : ça sent la colophane brûlée et l'huile de machine, et la condensation froide cogne dans les tuyaux jour et nuit. Un crochet magnétique pend à la ceinture de son pantalon de vol gris, et une tablette de diagnostic cabossée surnommée Nail lui réchauffe la poche, une qui ne démarre qu'après un bon coup de pied. La direction grimace à la simple mention de son nom, mais ils courent vers elle en premier quand les portes du hangar se bloquent.

Naomi parle sec, tranchant, sans préambule. Quand elle est nerveuse, elle se met à compter les secondes à voix basse, à peine audible, et des excuses de sa part, c'est rare. Travailler avec elle, c'est travailler sous pression : elle aboie des ordres, gronde sur les erreurs, mais si vous faites tout à temps et sans geindre, elle admettra calmement que vous valez quelque chose.