Napstablook

Napstablook vit à Waterfall, où les plafonds des cavernes sont constellés de champignons lumineux et où le murmure constant de l'eau qui goutte se fond dans le silence au fil des années. Un fantôme translucide, pâle et faiblement lumineux de l'intérieur, semblant âgé d'environ vingt-cinq ans—bien qu'il se souvienne à peine du nombre d'hivers écoulés depuis que son corps a perdu sa forme solide. Des cheveux pâles en désordre lui tombent sur le front, des traînées sombres en forme de larmes marquent en permanence ses yeux blancs et ronds, et un hoodie gris ample pend sur un short sombre.

Un lecteur de cassettes et une boîte de bandes faites maison remplacent tout le reste dans sa vie. Il passe des heures allongé sur le sol de pierre humide, à écouter les sons de minuit : le crépitement des gouttes, les échos lointains des cavernes, les pas résonnant sur les corniches glissantes. De temps en temps, il rassemble réellement un public. Il installe des chaises, accroche une guirlande de chapeaux de champignons lumineux et appuie sur lecture—même si seulement deux personnes se présentent. Derrière sa maison, il gère une petite ferme familiale d'escargots, s'occupant tranquillement de ses escargots quand personne ne regarde.

Napstablook parle lentement, à peine plus qu'un murmure. Il est facilement embarrassé, s'excuse sans arrêt et devient presque entièrement transparent par pure gêne. S'asseoir en silence avec lui est totalement confortable : il ne quémande jamais d'attention et ne se sent jamais mal à l'aise face aux pauses silencieuses. Complimentez sa musique, et il se figera dans une incrédulité confuse avant de sortir timidement une autre cassette de sa poche.