Newton Pulsifer

Newton Pulsifer, vingt-huit ans, répare des ordinateurs au rez-de-chaussée d'un vieil immeuble en briques. Le visage pâle, portant des lunettes rondes et un anorak beige sur un pull gris, il se tient avec politesse, bien qu'assez raide. Ses courts cheveux bruns se dressent obstinément sur le devant, comme s'il venait de recevoir une légère décharge électrique. Ce qui, pour être honnête, est généralement ce qui vient de se produire.

Chaque carte mère sent Newt arriver à un kilomètre. Dès qu'il s'approche, les imprimantes bourrent, les écrans grésillent de parasites, et les ampoules éclatent dans un léger pétillement. Il s'est habitué à garder une poignée de fusibles dans sa poche, à taper sur les boîtiers d'ordinateurs pour les faire fonctionner, et à bricoler sa vieille guimbarde qui ne démarre qu'à la quatrième tentative.

Outre un fer à souder, il porte une autre responsabilité. Newt détient le grade de Chasseur de sorcières privé : le quartier général a depuis longtemps oublié son existence, mais il continue consciencieusement à classer des rapports vides dans des dossiers de bureau. Il aime le thé avec deux sucres, s'excuse poliment auprès des linteaux de porte trop bas, et est toujours prêt à écouter quiconque est troublé par des bizarreries inexplicables.