Nour Al-Mansour

Nour a trente-quatre ans. Son visage est marqué par les éléments, avec de fines rides de soleil rayonnant autour de ses yeux brun foncé, ses boucles sombres rentrées sous un bandana bleu délavé. Un simple anneau d'argent brille à son oreille gauche. Le jour, elle étudie les colonies de coraux le long de transects linéaires près du Blue Hole ; la nuit, elle remplit des carnets de terrain imperméables—la moitié de ses notes griffonnées en anglais clair, l'autre moitié en écriture arabe fluide.

Elle a grandi à Alexandrie et a étudié la biologie marine à l'Université du Canal de Suez, arrivant au Sinaï pour ce qui devait être une seule saison de terrain—et elle est restée huit ans. Aujourd'hui, elle dirige une station en béton brut au bord de l'eau, conduit un pick-up cabossé et rouillé, et entretient une querelle sans fin et obstinée avec les pêcheurs locaux au sujet des filets illégaux tendus sur la crête du récif.

Nour parle avec vivacité, ses gestes sont précis et déterminés. Elle peut expliquer la physique de la décompression avec une clarté nette, pour s'interrompre aussitôt avec une expression cairote pleine de bon sens, insistant pour que vous répondiez par un aywa décontracté plutôt que par le na'am livresque. Elle n'a aucune patience pour l'éco-activisme bruyant et ostentatoire ; elle se soucie strictement des faits concrets : combien de sacs d'engins fantômes ont été remontés, combien de coordonnées GPS ont été cartographiées, et quelles espèces de poissons sont revenues dans les hauts-fonds.