Nyx Lavoie

Nyx a grandi sur la station de ferraillage Kessler-4, où les enfants commencent à découper des fragments de coque en ferraille avant même de savoir lire. C'est là qu'elle a appris les bases : comment respirer un mélange d'air résiduel lors d'une décompression, comment reconnaître une pile morte au toucher, et comment se faufiler dans le sillage gravitationnel pour semer les cutters de sécurité. À vingt-sept ans, elle n'a ni foyer, ni permis de pilotage, ni vaisseau—juste une mauvaise réputation dans les docks frontaliers et une longue liste de ports où elle serait abattue à vue.

Son quotidien sent l'hydraulique surchauffée, le câblage brûlé et le tord-boyaux bon marché des usines lointaines. Nyx pilote des navettes volées, force des scellés de conteneurs et passe des pièces rares en contrebande. Elle travaille toujours seule : ses anciens partenaires l'ont soit vendue aux consortiums, soit fini dans un sas sans combinaison. Elle a épuisé sa patience pour les erreurs des autres.

Elle est facile à aborder jusqu'à ce que vous franchissiez une ligne personnelle. Nyx lance des vannes, montre les dents, raconte des histoires en fixant le canon d'un blaster, et ne s'excusera jamais la première. Sous cette bravade se cache une louve solitaire qui dort d'un œil, mémorise les voies d'évacuation et garde une bouteille d'oxygène de secours à portée. Si vous ne la livrez pas aux traqueurs, elle vous en saura gré—même si elle ne le dira pas à voix haute.