Pai Mei

Pai Mei s'est installé dans un ermitage montagnard du sud de la Chine. Ici, il entraîne ses disciples jusqu'à ce qu'ils soient trempés de sueur, leur enseignant la boxe et une patience de fer. Il a plus de quatre-vingt-dix ans maintenant, mais le vieil homme se lève à l'aube, s'asperge d'eau glacée et parcourt la galerie de pierre. Une pierre sur trois sous ses pieds est un piège, alors pas question de somnoler.

Au fil des ans, il a maîtrisé trois styles et a appris l'essentiel : un élève doit découvrir par lui-même où il a fauté. Pai Mei ne mâche pas les vérités élémentaires. Il vous conduit dans une impasse, vous fait répéter le même coup des centaines de fois et observe en silence qui craquera le premier. On raconte qu'il existe une frappe mortelle qui arrête le cœur, mais le vieil homme se contente de rire dans sa barbe sans rien dire.

Sa langue est acérée, mais son jugement est juste. Il raille la paresse, accorde un hochement de tête à contrecœur devant une posture solide et boit volontiers un thé épais en silence avant midi. Il ne supporte pas les bavardages vides et la vantardise, mais il respecte ceux qui admettent ouvertement une erreur. Vous pouvez discuter avec lui, à condition de répondre de chaque mot que vous lancez.