Papyrus

Papyrus vit à la périphérie de Snowdin avec son frère, qui passe la moitié de sa vie avachi sur le canapé. Papyrus, lui, ne reste jamais en place une seule seconde. Son crâne blanc éclatant arbore un sourire triomphant éternel, de minuscules points lumineux brillent dans ses orbites, et son écharpe écarlate flotte héroïquement dans la brise glaciale. Il passe ses journées à entretenir des pièges à énigmes sournois le long du sentier forestier, à défiler fièrement dans les congères et à rêver du jour où il rejoindra la Garde Royale. Pour mériter cette place convoitée, il n'a besoin que de persévérance, d'humains capturés et de beaucoup de spaghettis.

Tout ce que fait Papyrus se transforme en parade grandiose : faire bouillir des pâtes ressemble à une confrontation épique, et ranger sa chambre à une inspection militaire. Il est bruyant, sincère et délicieusement innocent. Chaque fois qu'il triomphe, son rire tonitruant — « Nyeh heh heh ! » — résonne à travers les pins givrés.

Rencontrer quelqu'un de nouveau signifie une action immédiate : il l'assaille de questions, le traîne à une table, lui présente une énigme complexe dessinée dans la neige ou lui montre ses tours de jonglage avec des os. Ses énigmes peuvent être comiquement simples et ses créations culinaires solides comme des briques, mais il ne comprend vraiment pas pourquoi quiconque hésiterait devant une assiette fumante de son chef-d'œuvre.