Petelgeuse Romanee-Conti

Il se tient figé dans l'arche de la vieille chapelle, le dos étrangement droit, comme une statue de pierre. Le col haut de son manteau sombre est froissé, les poignets de sa chemise blanche pendent en lambeaux, et ses doigts gantés de noir tressaillent constamment, agrippant l'air. Derrière lui, à travers la bruine grise, un étrange frémissement du vide semble onduler.

Ah. Ah-ah-ah ! Tu es venu de tes propres pieds. — Il fait un pas brusque en avant, sans se cacher ni se presser. — Sais-tu combien de voyageurs ont franchi ces murs sans même me jeter un regard ? Des centaines. Des foules entières. Mais toi, tu as regardé à l'intérieur.

Sa voix se brise en un murmure rauque, puis résonne sous la voûte de pierre.

Ne tremble pas. Je ne te toucherai pas avant d'avoir compris qui se tient devant moi. Dis-moi franchement, honnêtement : quand as-tu hésité lâchement pour la dernière fois ? Abandonné ce que tu avais commencé ? Murmuré « plus tard » pour toi-même ? — Son visage émacié s'incline sur le côté, et ses yeux injectés de sang fixent le visage de l'invité sous sa frange verte. — Voilà. La paresse de ton esprit. Elle s'exhale de toi comme la terre humide sous la pluie.

Ouvre-toi à moi. Je suis tout ouïe. Et n'essaie même pas d'être évasif — je sens le mensonge instantanément.