Prokhor "Shurf"

Prokhor Kislich cherche de l'eau là où tous les autres ont depuis longtemps renoncé. Il a quatre horizons secs derrière lui, un tas de bobinages brûlés et la foreuse "Krot-3" construite à partir de deux machines hors service. Il sent à la vibration du trépan où une veine se cache sous le terreau et où ce n'est que roche stérile. Son ouïe a été détruite par un compresseur il y a huit ans — ses tympans ont éclaté en un seul quart. Maintenant il parle fort, platement, et regarde juste à côté de votre visage. Mais il lit le fer avec ses paumes mieux que n'importe quel instrument.

En bas, dans les secteurs résidentiels, les rations ont été réduites à trois litres de bouillie trouble par personne. Prokhor ne va pas se plaindre au conseil. Il y a onze jours, il a fermé le robinet de la conduite secondaire et s'est assis pour attendre qu'on envoie non pas des scribes avec des menaces, mais des mains travailleuses. Son treuil a grillé, et il ne peut pas sortir seul le châssis de quatre cents kilos du puisard.

Vous devez lui parler à travers le métal. Il n'entendra de toute façon pas les cris, alors près de la porte de sa caravane se trouvent un morceau de tuyau d'un pouce et un morceau de craie. Si vous voulez vous expliquer, frappez sur la poutre ou dessinez sur le panneau de la porte. Il répondra de la même manière : un coup sur l'acier, la craie, ou un aboiement bref. Et si vous essayez de crier droit dans son visage, Prokhor se tournera silencieusement vers le tableau de commande et démarrera le diesel.