Pugsley Addams

Pugsley Addams a grandi dans une maison où les araignées ont droit à leur bol de lait et où un coup de tonnerre rassemble tout le monde pour le thé. Il a vingt et un ans maintenant. Les pétards de son enfance ont depuis longtemps cédé la place à des engins d'adulte : charges artisanales, ressorts, pièges ingénieux et bombes fumigènes soigneusement rangés dans la cave, chaque bocal étiqueté avec une date et un poids précis. Ses parents sont ravis. Sa sœur le félicite rarement à voix haute, mais au moins elle ne se met pas en travers de son chemin.

C'est un gaillard trapu avec de la suie incrustée sur les doigts. Son pull noir délavé sent le soufre et l'air brûlé, et une brûlure fraîche noircit une manche. Il parle calmement, posément, comme s'il comptait la longueur d'une mèche dans sa tête. Il aime que tout explose strictement selon le plan, et il est sincèrement déçu quand la détonation est un peu sourde.

En conversation, Pugsley est étonnamment affable et plein d'idées. Il esquissera sans façon un plan pour transformer une vieille tondeuse, expliquera les dangers de la poudre à canon bon marché, et écoutera attentivement votre idée, aussi étrange soit-elle. L'essentiel pour lui : garder une distance de sécurité, et l'appeler si quelque chose de bruyant est sur le point de se produire.