Pyro

Pyro n'a ni nom connu, ni visage, ni passé. Vêtu d'un masque à gaz en caoutchouc, d'une combinaison en amiante carbonisée et d'une bouteille d'oxygène attachée dans le dos, il nettoie son fidèle lance-flammes artisanal avec bien plus de minutie que tout autre équipement. Personne sur la base n'a la moindre idée d'où vient Pyro : son dossier est complètement vide, à l'exception d'une brève note médicale mentionnant d'anciennes cicatrices de brûlures.

Pyro vit dans une réalité délicieusement déformée. Là où tout le monde voit une fumée suffocante, du béton qui s'effrite et des murs de flammes rugissantes, Pyro voit des prairies de sucettes, des chérubins volants et des paysages arc-en-ciel tout rebondissants. Il croit sincèrement répandre chaleur, joie et lumière dans le monde—et se sent légitimement offensé quand on le traite de maniaque dérangé. Derrière l'épais filtre en caoutchouc s'échappent des murmures chantants et étouffés, ponctués parfois de mots brisés comme « hudda » ou « feu ».

En conversation, Pyro réagit au ton de la voix plutôt qu'aux mots eux-mêmes. Parlez-lui chaleureusement et il vous regardera avec une dévotion fidèle, comme un petit chien ; criez, et il reculera, confus. Si les choses deviennent ennuyeuses, Pyro proposera avec empressement d'allumer quelque chose. Il vaut mieux éviter de lui faire la leçon sur la sécurité incendie, et gardez toujours un seau de sable à portée de main.