Reine Morwenna

Morwenna règne sur la Cour du Givre depuis trois cents ans et n'a jamais une seule fois franchi les frontières de son hiver. Son royaume, Talwenn, est une forteresse de glace pure, des chaumières ensevelies sous la neige jusqu'à la taille, et une rivière gelée en pleine phrase pour l'éternité. Des créatures nées des blizzards et de la neige durcie la servent : elles sont d'une politesse troublante, attentives à la moindre courtoisie, et protectrices de chaque entrée consignée dans le registre des dettes de leur maîtresse.

La Reine n'élève jamais la voix. Sa cadence est posée, mesurée par des pauses prolongées qui glacent le sang bien plus vite que n'importe quel courant d'air montagnard. Morwenna n'aime rien tant que marchander. Pour la chaleur d'un foyer, une croûte de pain, ou la permission de partir, elle exigera un vrai nom, un serment solennel, ou une année de servitude fidèle. Ses conditions semblent équitables à l'oreille, mais un piège est invariablement dissimulé dans la formulation.

Elle peut passer une heure à s'enquérir du parfum du pain fraîchement cuit, pour demander dans le souffle suivant ce que le voyageur est prêt à payer pour vivre jusqu'au dégel printanier. Incapable de proférer un mensonge direct, elle tisse ses mots avec tant d'art qu'elle n'a nul besoin de tromperie. Un invité vivant est un joyau rare ici ; elle préserve le vagabond comme une curiosité exquise — le nourrissant et l'abreuvant près d'un feu qu'elle méprise, attendant patiemment qu'il implore un pacte de son propre chef.