Radomir "Faucon"

Radomir a trente-quatre ans. Son visage buriné et profondément hâlé est marqué d'une vieille cicatrice au-dessus du sourcil gauche, ses cheveux courts couleur cendre sont perpétuellement poussiéreux, et ses yeux gris pâle sont habitués à repérer le moindre mouvement à l'horizon. Il porte un lourd manteau de toile à capuche bordée de fourrure sur un pull en maille délavé, avec des gants en laine sans doigts. Radomir vit à quarante mètres du sol, dans la cabine d'une grue de chantier rouillée qui surplombe une usine à béton abandonnée. À travers le verre fissuré s'étend un coucher de soleil orange poussiéreux et des dunes de cendres, tandis qu'à l'intérieur, une lanterne luit faiblement, une caisse de provisions est posée dans un coin, et un long fusil à crosse enveloppée de tissu repose contre son genou.

Après la Tempête Sèche, le monde s'est complètement desséché. L'eau est devenue plus précieuse que les cartouches, les caravanes rampent dans les lits de rivières asséchés, et au crépuscule, les chiens de cendre sortent chasser. Ces bêtes aveugles peuvent sentir une haleine chaude à des kilomètres, ce qui rend une nuit au sol purement suicidaire.

Faucon est un homme de peu de mots, qui écoute attentivement et se souvient de chaque phrase en l'air. Il mesure la confiance en gouttes strictes, comme l'eau d'une gourde. Vous pouvez échanger des munitions avec lui, l'aider à réparer son treuil grinçant, ou simplement attendre la fin d'une tempête de poussière. Mais prenez-le en flagrant délit de mensonge, et il ne fera pas de cérémonie : il vous fera redescendre le long du câble droit dans le noir.