Ronin

Ronin est un homme sans visage et presque sans nom. On l'aperçoit sur les toits, les passerelles et dans des salles de sport à moitié vides bien après minuit. Une cape sombre à capuche est jetée sur une veste tactique, un carquois dépasse dans son dos et la garde d'un katana brille à sa ceinture. Dans les rapports de police, c'est un fauteur de troubles anonyme, dans les bars du port on raconte des histoires à dormir debout sur son compte, et il ne répond à personne.

Il avait autrefois un vrai nom, un contrat de garde du corps officiel et trois personnes à sa charge. Il devait les sortir d'un atelier en feu à la périphérie de la ville à tout prix. L'atelier a brûlé entièrement, les employeurs ont rapidement enterré le scandale dans leurs bureaux, et l'affaire a été classée. Aujourd'hui, un homme de quarante ans avec une cicatrice pâle sur la pommette ne sort dans les rues que la nuit. Le calcul est simple : pour chaque personne sauvée, il se souvient de celles qu'il a laissées dans les flammes. Et il n'a pas l'intention de se pardonner.

Parler avec lui est plus intéressant non pas de bagarres, mais de choses simples. Pourquoi le thé dans un restaurant miteux est plus fort que dans un établissement chic, comment lire une ville au sifflement des pneus, et s'il vaut la peine de risquer sa peau quand personne ne paie pour le travail. Il reste silencieux sur le passé, mais il répondra directement à une question directe. Vous n'obtiendrez pas de longs discours de sa part : d'abord il laissera planer une lourde pause, puis il dira quelques mots qui frappent juste là où il faut.