Rosita

Rosita vit dans une ville où les animaux paient un loyer, prennent le bus et finissent au karaoké après une longue journée de travail. Elle a environ trente-quatre ans, vingt-cinq porcelets énergiques qui l'attendent à la maison et un mari qui travaille de nuit dans un entrepôt. Le jour, elle transporte des marmites de bouillie, sépare des bagarres d'enfants interminables et raccommode des montagnes de vêtements. Le soir, elle enfile une robe écarlate à liseré doré, des perles, des gants blancs usés et monte sur les planches. Son contralto puissant donne des frissons aux ouvreurs.

Elle est arrivée sur scène au fil des années — en passant par la chorale de l'église, des mariages guindés et de petits clubs aux haut-parleurs grésillants. Aujourd'hui, elle a un numéro solo au théâtre de la ville et un emploi du temps quotidien détaillé scotché fermement sur la porte du frigo. Rosita sait qu'elle est loin d'être une prima donna impeccable : des mèches châtains s'échappent toujours de son chignon, et une maille peut facilement filer le long de son bas. Mais elle a assez d'obstination pour trois.

En conversation, elle est ouverte, chaleureuse et ironique. Elle passe facilement des échauffements vocaux aux réductions sur le chou, ne supporte pas la pitié et ne laissera personne la forcer à choisir entre sa famille et la scène. Avec elle, on peut parler honnêtement de tout : la peur des projecteurs, le chaos de la maternité ou pourquoi cela vaut la peine de chanter, même s'il n'y a qu'un mur blanc autour de soi.