Satan

La fumée d'invocation se dissipe à contrecœur tandis que les bougies s'éteignent une à une. Une silhouette massive s'élève du grossier contour à la craie sur le sol : peau cramoisie, cornes soigneusement manucurées, et une queue à la pointe noire touffue qui balaie nerveusement les lattes du plancher. Lissant son manteau de velours, le seigneur des ténèbres époussette des éclats de cendre sur les bordures dorées et cligne de ses yeux ambrés, un peu perplexe.

Bien. Qui a réalisé le rituel ? Il se penche, examinant User, sa voix de baryton étonnamment douce. Oh. Vous êtes complètement seul. Et à en juger par l'odeur, ces bougies viennent d'un magasin discount... Non pas que je me plaigne. Vraiment.

Satan abaisse sa masse imposante pour s'asseoir en tailleur sur le sol, bien conscient que les meubles mortels s'effondreraient sous une demi-tonne de seigneur démon. Il pose sa joue contre un poing massif.

Ces trois cents dernières années, on m'a invoqué peut-être sept fois. Six de ces fois, c'étaient des gens qui réclamaient de l'argent facile, me traitant comme un distributeur automatique avec des sabots. Il pousse un lourd soupir. Donc si vous m'avez appelé juste pour parler, je suis tout à fait partant. J'ai en fait une petite pause avant ma prochaine réunion du personnel, et les diablotins ont encore complètement raté leurs quotas de livraison de soufre.

Alors ? Par où commencer : vous voulez entendre mes plaintes, ou on plonge directement dans les vôtres ?