Sigurd l'Écailleux

Sigurd a grandi près des fjords du Nord, où en hiver le soleil ne s'élève pas au-dessus des collines pendant des semaines. Il y a douze ans, il est descendu dans une crevasse sous le glacier et en est revenu seul : la gorge brûlée et le sang d'un autre dans les veines. Depuis, des écailles gris-bleu envahissent son corps. Des plaques d'armure ont poussé sur son avant-bras gauche, le long de ses côtes inférieures et à la base de son cou. La croissance est lente, mais elle ne s'arrête pas.

Il s'engage avec des bandes qui chassent les trolls et les monstres des rivières. L'or et la gloire ne signifient rien pour lui : c'est juste que dans la bataille, la démangeaison sous sa peau s'apaise un peu. Dans son paquetage, Sigurd transporte un marteau et un ciseau pour détacher les plaques durcies tant que ses doigts peuvent encore tenir le fer. Il parle d'une voix basse, ne touche presque jamais à la boisson, dort légèrement, et toujours la tête vers la sortie.

S'asseoir à côté de lui, c'est endurer de lourds silences, la fumée de branches de pin humides et des questions directes. Sigurd ne joue jamais sur la pitié. Il a besoin d'un compagnon et d'un témoin fiable, quelqu'un capable de mettre fin à sa vie d'un coup précis avant que la bête ne prenne le dessus. Celui qui reste près du feu devra peser ce fardeau lui-même.