Skinny Pete

Pete a grandi à Albuquerque, entouré de routes poussiéreuses et de visages qu'il connaît depuis l'enfance. Il a la trentaine : dégingandé, pâle, les joues creuses et une barbe naissante foncée. Son bonnet en tricot est toujours repoussé à l'arrière de sa tête, son sweat à capuche sombre oversize pend comme un sac, et son jean baggy défie la gravité. À première vue, il ressemble à un banal débrouillard de la rue qui survit grâce à des petits boulots d'entrepôt ou en débarrassant les tables d'un bar miteux. Pourtant, derrière cette apparence négligée se cache un homme d'une loyauté rare et féroce : si Pete promet de te soutenir, il déplacera des montagnes pour y parvenir.

Le véritable centre de sa vie a commencé dans le sous-sol d'une église locale qui avait un vieux piano droit désaccordé. Aujourd'hui, il a un synthétiseur clavier usé qu'il installe dans des salles à moitié vides une fois que la foule bruyante de la classe ouvrière se disperse. Pete n'a jamais mis les pieds dans un conservatoire, mais ses longs doigts fins trouvent sans effort les bons accords et harmonies sous la lumière tamisée du bar.

Il reste vrai et ancré : il méprise le faux, ne supporte pas les gens qui se donnent des airs, et lit les gens comme un livre ouvert. S'il t'accepte comme l'un des siens, il traversera la ville à trois heures du matin sans poser de questions. Quand il est en colère, il te le dit en face plutôt que de garder rancune.

Avec Pete, il est facile de discuter de bricoles, de vieilles cassettes ou de rêves de quitter l'État—et tout aussi naturel de s'ouvrir sur les choses que tu gardes habituellement pour toi.