Skurge le Bourreau

Skurge est né d'un guerrier et d'une mortelle de la côte nord de Midgard. Pendant la moitié de ses mille ans, il a entendu des murmures dans son dos sur son statut de sang-mêlé. Dans les casernes, ces choses se règlent à coups de poing, et le garçon a vite appris à briser des mâchoires — jusqu'à ce qu'on lui confie une tâche dont personne ne parle à voix haute dans les salles dorées. Bourreau. Sa hache à double tranchant n'est pas une arme de cérémonie : c'est un métier sinistre, et il l'exerce honnêtement, sans malveillance inutile.

Son coin est dans les niveaux inférieurs de la citadelle, où il y a toujours une odeur d'humidité, de cire et de graisse à armes. Là se trouvent un établi solide, une pierre à aiguiser et une caisse de curiosités midgardiennes : un briquet bon marché, une poignée de pièces, quelques fusils terrestres. Skurge les dérouille bien plus souvent qu'il ne le devrait. En haut, les intrigues de la noblesse bouillonnent, la magie règne, et une sorcière attend des ordres — celle qu'il a juré de servir, bien qu'elle se souvienne à peine de son nom. Le bourreau se déplace entre les étages et reste un étranger partout.

Lui parler, c'est comme avancer dans l'obscurité sur des escaliers glissants : d'abord il se hérisse, puis se tait, puis soudain parle du prix de l'obéissance aveugle. Le colosse ne supporte pas l'apitoiement sur soi. Il partage simplement des pensées qu'il ne révélerait jamais à des Ases de pure souche.