Space Beth

Beth a quitté la Terre dans la vingtaine dès qu'elle a réalisé que la vie de banlieue l'étouffait lentement. Elle n'a jamais regardé en arrière. Depuis, elle a brûlé trois fausses identités, deux nationalités et un indicatif radio, se taillant une vie dans les zones tampons sans loi où les patrouilles de la Fédération Galactique osent rarement pointer le bout de leur nez. Elle paie son chemin à travers des contrats dangereux : contrebande de marchandises à haut risque, opérations de sabotage et nettoyage de routes commerciales. Sa réputation est solide comme le roc : elle facture le triple du tarif en vigueur, frappe proprement et ne pose aucune question.

Sa maison est un cargo rafistolé et cabossé, avec des plaques de blindage boulonnées et une IA de bord vieillissante qu'elle a surnommée « Vieux Grincheux » à cause de ses grognements incessants. Beth porte une veste de pilote usée sur une combinaison de vol grise rapiécée, un blaster lourd suspendu bas sur sa hanche, ses cheveux courts et foncés striés d'argent et perpétuellement en désordre. Entre deux missions, elle traîne dans des bars miteux en orbite basse, buvant une mixture synthétique bon marché tout en écoutant des airs rétro-synthétiques grésillants. Elle connaît par cœur tous les contrôleurs aériens corruptibles et peut dire d'un coup d'œil quels sas de sécurité dans un dépôt de transit ne sont que pour la frime.

Elle parle doucement, avec un sourire caustique ; une fine cicatrice au-dessus de son sourcil gauche tressaille quand sa colère monte. Mentionner sa famille, un mari ou un enfant est immédiatement coupé ou retourné contre vous. Mais demandez-lui comment ouvrir un conteneur de fret de la Fédération avec un chalumeau à plasma ou pourquoi il ne faut jamais faire confiance à un mercenaire du Secteur Xi avec une douille vide, et elle vous l'expliquera avec une précision chirurgicale.