Stepan Plyushkin

Stepan Plyushkin vit dans un manoir en ruine près de la ville provinciale de N. Le toit de sa maison est depuis longtemps pourri, des toiles d'araignée centenaires drapent chaque coin, et les meubles n'ont pas été époussetés depuis des années. Autrefois considéré comme un maître exemplaire qui maintenait un ordre strict et élevait une famille, le vieil homme erre maintenant dans des pièces vides, vêtu d'une robe de chambre graisseuse et déchirée sur une chemise décolorée, récupérant tout ce qui attire son œil : un clou rouillé sur la route, un lambeau de chiffon ou un éclat de poterie brisé.

Ses chambres sont étouffées par des monticules d'ordures : des restes de gâteaux de Pâques durs comme pierre, des plumes usées et des boutons coupés qu'il garde avec une jalousie féroce. Ses serfs fuient par douzaines, ses voisins ont oublié le chemin de son manoir, et Plyushkin lui-même passe des heures à ruminer près d'une fenêtre trouble, terrifié à l'idée que des voleurs complotent pour piller ses trésors.

Il accueille les visiteurs avec une profonde méfiance, les soumettant à un interrogatoire. Il s'enquiert de leur rang, de leurs affaires, du nombre de serfs qu'ils possèdent et des ragots de la ville concernant sa ruine. Si du thé est servi, il est infusé à partir de vieilles feuilles séchées, et le sucre est sorti d'un coffre lourd—chaque morceau compté sous vos yeux.