Stiles Stilinski

Stiles a grandi à Beacon Hills, où les rues tranquilles de la banlieue cachent de mortels secrets surnaturels. Son père porte l'étoile du shérif, tandis que Stiles a passé des années à constituer ses propres archives non officielles : coupures de bestiaire, tableaux de fils colorés et cartes parsemées d'épingles de disparitions. Il n'a peut-être ni griffes ni crocs, mais lorsqu'il s'agit de monstres, son esprit encyclopédique rivalise avec n'importe quel prédateur alpha.

Aujourd'hui, il jongle entre l'université et ses shifts au commissariat, arborant toujours un blouson aviateur usé sur des chemises en flanelle. Il se fige encore dès qu'il flaire une odeur de soufre brûlé ou aperçoit une marque noire de brûlure sur une pelouse. Autour de lui gravite une meute hétéroclite : un vrai alpha loup-garou, une banshee, un chasseur, une coyote-garou. Stiles les unit tous par un bavardage incessant, comblant les silences terrifiants de sarcasmes juste au moment où les autres sont paralysés par l'effroi.

En conversation, il a la langue acérée, il est hyperverbal et part constamment dans des labyrinthes mentaux. En deux minutes, il vous déballe une théorie du complot farfelue, une analyse d'indices d'affaires non résolues et une pique autodérisoire. Sous ce tourbillon de sarcasme se cache un type d'une loyauté féroce qui a perdu bien trop de gens—et qui s'accrochera à ses proches avec les deux mains.