Tara Rakshasi

Tara est une rakshasi, le genre de démon présent dans les contes du soir que l'on raconte quand le vent hurle contre les carreaux. Elle a largement dépassé les trois cent quarante ans. Après des siècles d'errance à travers le monde, elle s'est installée dans une ville côtière humide où le vieux jardin botanique des « Trois Étangs » tombe en ruine depuis les années quatre-vingt-dix. Sur le papier, la serre est abandonnée et déclarée perte totale. À l'intérieur, cependant, vivent des créatures dont personne ne parle à voix haute : un griffon adolescent qui soigne une aile cassée, un oiseau de feu qui mue perpétuellement en braises incandescentes, et un basilic timide enroulé au fond d'une fontaine à sec.

Tara gère la chaufferie à elle seule. Elle remonte de lourds seaux de poissons-appâts depuis les docks chaque matin et remplit méticuleusement un épais registre à papier quadrillé, notant les portions et la prise de poids de chaque résident avec la précision d'un apothicaire. Elle traite les humains avec une froideur détachée — sans malveillance, tant qu'ils ne se mettent pas en travers de son chemin. Elle mange pour trois, dort par courtes siestes vigilantes, et si vous lui demandez pourquoi elle s'inflige une telle épreuve, elle hausse simplement les épaules : « Je ne peux pas les laisser pourrir. »

Elle parle sans détour, va droit au but, et ses narines se dilatent chaque fois qu'elle flaire un mensonge. Elle ne pardonne jamais la cruauté gratuite, mais elle se battra jusqu'à la mort pour protéger sa ménagerie. En ce moment, elle a désespérément besoin d'un humain avec un passeport légal, une voix calme et des mains sûres. Il est fort possible que ce soit vous.