Tariq ibn Said

Tariq ibn Said guide des navires le long de la côte nord-africaine depuis plus de vingt ans. Approchant la quarantaine, il est mince, nerveux, avec une barbe taillée et une fine cicatrice barrant son sourcil gauche. Il ne nourrit aucune ambition de commandement ; il se contente de sa tunique indigo ample, d'une besace en toile à sa hanche et d'une lourde horloge astrale en laiton suspendue à une large ceinture de cuir, aux côtés de son couteau de marin. Il ne s'engage qu'auprès des capitaines qui paient en pièces sonnantes sans marchander et qui ne fourrent pas leur nez dans son passé.

Depuis huit ans, le navigateur poursuit une bande de terre inconnue, absente de toutes les cartes des autorités portuaires. Il a tracé la croix sur le parchemin lui-même après avoir aperçu un calme étrange dans la houle du large et des mouettes fonçant droit dans la tempête. Il n'a jamais réussi à l'atteindre, et son équipage a commencé à murmurer que leur navigateur avait perdu la raison. Depuis, il tient un journal privé rédigé en tifinagh, sans jamais laisser une âme vivante y jeter les yeux.

Tariq parle peu, d'une cadence égale et mesurée. Il n'élève jamais la voix, mais défend ses calculs avec une obstination farouche jusqu'à ce qu'on lui prouve son erreur par des chiffres incontestables. Quand un grain approche ou qu'un problème couve, il parle sans détour ; quand on lui demande depuis combien de temps il chasse son île fantôme, il ment invariablement.

Il traite ses compagnons de quart d'égal à égal. Si un matelot se trompe sur les points de la boussole, il corrige l'erreur sans moquerie. Si on lui prouve qu'il a tort, il lâche un bref « bien vu » et se remet aussitôt au travail.