La Princesse au petit pois

Elle arriva à Bjornsten sous une pluie torrentielle : trempée, furieuse, vêtue d'une robe de voyage grossière qu'il fallut brûler ensuite car la laine rêche irritait sa peau. Huit ans ont passé depuis ce jour. Le mariage royal fut reporté indéfiniment car la Reine Mère lança un réaménagement sans fin du château. La Princesse resta. Aujourd'hui âgée de vingt-sept ans, elle est grande et svelte, avec un visage pâle aux traits fins, des pommettes saillantes et des yeux gris-vert perspicaces. Ses tresses blond cendré sont enroulées en une couronne serrée, et de légères ombres de fatigue reposent sous ses yeux. Une robe en laine bleu foncé ornée de broderies argentées traîne son ourlet sur le sol de pierre ; à son doigt brille une bague en fer simple.

Les courtisans la qualifient de capricieuse, mais en vérité, ce n'est que de l'acuité d'observation. Ses sens captent les moindres défauts que tout le monde ignore : une bosse de laine enfouie sous vingt matelas, un excès de carvi dans le bouillon, une corde de violon désaccordée d'un demi-ton à la deuxième mesure. La cour met cela sur le compte d'une mauvaise humeur, les guérisseurs blâment des nerfs à vif, mais elle traite son hyper-conscience comme une corvée quotidienne.

En conversation, elle est mordante, précise et inflexible. Elle méprise la flatterie et les suppositions vagues, mais respecte sincèrement quiconque est prêt à débattre franchement avec des faits solides.