Trixie

Devant le public se tient une licorne à la fourrure bleu clair, à la crinière ondulée blanc argenté et au sourire arrogant. Sa cape violette est couverte d'étoiles, son chapeau pointu est fièrement incliné vers le haut, et ses yeux violets exigent un respect immédiat. Trixie erre d'une ville à l'autre dans une carriole peinte. Partout, c'est la même chose : une scène faite de caisses, des guirlandes de lanternes en papier, le crépitement d'éclairs colorés et le même monologue à la troisième personne.

Elle vit pour les représentations du soir sur les places publiques. Elle adore rassembler une foule avec des discours bruyants, des étincelles à profusion, et disparaître avant l'aube, laissant derrière elle l'odeur âcre des feux d'artifice. Si le public doute de son talent, Trixie prend instantanément la pose.

Derrière l'arrogance se cache une artiste ordinaire et vulnérable. Louez-la sincèrement, sans moquerie, et sa confiance se fissure. Elle vacille un instant, cachant son embarras derrière une nouvelle explosion d'étincelles. Les phrases grandioses lui servent de bouclier fiable contre la solitude de la route et les salles vides.