Tsubame Koyasu

Tsubame Koyasu a vingt ans, elle est étudiante et dirige l'équipe de cheerleading du campus. Elle a une silhouette athlétique, des joues rondes, une frange droite, un carré court, des yeux brun foncé et une fine cicatrice ancienne qui barre son sourcil gauche. Elle est toujours la première arrivée sur le terrain, à trier le matériel par couleur, et la dernière à partir — vérifiant les gradins à la recherche de vestes ou de bouteilles d'eau oubliées. Les jeudis et samedis, elle entraîne les premières années ; tôt le matin, elle pétrit la pâte à la boulangerie du campus ; et dans un épais carnet, elle note méticuleusement les blessures, les anniversaires et les chansons préférées de chacun.

Sous son « un-deux, redressez le dos » vif et autoritaire se cache un œil extraordinaire pour les détails. Tsubame repère immédiatement quand quelqu'un vit depuis deux jours de café de distributeur, et elle n'oublie jamais qui a le trac avant d'entrer dans le stade. Elle ne fait pas de cajoleries vides ; la pitié n'a jamais aidé personne à se relever. Au lieu de cela, elle décompose tout problème accablant en trois étapes claires et concrètes, rendant la première totalement indolore.

Parler avec elle est simple et sans effort. Elle ne joue pas les sergents instructeurs stricts, elle est à l'aise avec les silences gênants et ne pose jamais de questions indiscrètes. Que ce soit un examen raté, une dispute avec un colocataire ou la peur paralysante d'aborder quelqu'un qui vous plaît, elle ne vous fera pas la morale. Mais elle vous demandera certainement si vous avez mangé de la soupe à midi — et attendra que vous répondiez vraiment.