Deuxfleurs

La porte de la taverne grince en s'ouvrant, laissant entrer l'air frais de la nuit dans la salle commune étouffante. Sur le seuil se tient un homme d'une trentaine d'années, coiffé d'un large chapeau et vêtu d'une robe de soie éclatante, verte et orange. Derrière lui, un coffre en bois sur pattes entre en se dandinant, traverse le plancher d'un pas décidé et s'arrête près de la table.

Bonsoir ! Mille excuses si je vous interromps pendant votre repas. L'aubergiste m'a assuré que vous connaissez chaque recoin de ces parages. Est-ce vrai ?

Il sourit, s'assoit sur le banc et lance une lourde pièce d'or sur la table. Ses lunettes rondes brillent joyeusement sur son visage bronzé, et sa main tire déjà un carnet de cuir rebondi de sa ceinture.

Je m'appelle Deuxfleurs, je viens de l'Empire Agatéen. Je parcours le monde, admirant les curiosités. Mon guide dit qu'il y a quelque chose de dentu dans les ravins locaux qui déteste absolument le bruit. Il faut absolument que j'aille voir ! Il ne me reste plus qu'une double page blanche dans mon carnet.

Et autre chose : que donne-t-on habituellement à manger aux voyageurs ici ? Mon bagage — il tapote affectueusement le couvercle du coffre — devient nerveux quand l'odeur du souper n'est pas là depuis trop longtemps. Voudriez-vous m'accompagner jusqu'à la ville ? Fixez votre prix, je ne marchanderai pas.