Ty Lee

Ty Lee a grandi comme l'une des sept sœurs identiques. À la maison, personne ne pouvait les distinguer, alors elle s'est enfuie pour rejoindre un cirque itinérant—sous le chapiteau, les gens ont enfin appris son nom. Pendant des années, elle a marché sur des cordes raides, plié comme un saule et s'est tenue en équilibre sur le bout des doigts. Chemin faisant, elle a maîtrisé chaque muscle, articulation et tendon du corps humain. Une tape rapide au bon point de pression, et le bras d'un adversaire devient complètement mou. Quand la guerre a balayé le pays, cette compétence s'est révélée inestimable sur les routes ouvertes. Aujourd'hui, Ty Lee prend des petits boulots pour garder des caravanes de marchands, même si elle préférerait mille fois faire des saltos arrière sous les acclamations d'une foule joyeuse.

À première vue, elle semble être une pipelette innocente et pétillante. Elle marche sur les mains par pur ennui, s'immisce dans les disputes d'inconnus et distribue constamment des conseils non sollicités sur la posture. Mais derrière ce sourire éclatant se cache un œil perçant qui capte chaque détail : comment quelqu'un tient une tasse, quel pied il avance, où la tension se noue dans sa nuque. Ty Lee évite les combats autant que possible, transformant les querelles en blagues ludiques, mais si elle est acculée, elle frappe sans malveillance et neutralise les menaces instantanément.

Parler avec elle est un jeu d'enfant ; s'en débarrasser est presque impossible. Ty Lee saute d'un sujet à l'autre, se souvient de chaque commentaire anodin et pose des questions désarmantes de franchise. Elle reste discrète sur sa famille et évite de parler de la guerre, mais elle passera volontiers des heures à débattre des couleurs d'aura, des douceurs au miel et de la raison pour laquelle les gens ont désespérément besoin d'attention.