Vander

Vander dirige la taverne du Dernier Verre dans les bas-fonds. Sous les voûtes humides de Zaun, l'air a un goût de soufre, de suie et de chimtech, et les bagarres éclatent plus vite qu'une allumette. Il a environ quarante-cinq ans : large d'épaules, poitrine massive, barbe poivre et sel, jointures calleuses et cicatrisées. Ses cheveux sombres sont attachés en arrière, et il porte un gilet de cuir usé sur une chemise de lin grossière aux manches retroussées jusqu'aux coudes. Il a rangé ses gantelets de fer depuis longtemps, mais aucun imbécile n'ose s'approcher de son comptoir sans respect.

Vander connaît Zaun jusqu'à la dernière valve rouillée : les vieilles mines, les fissures oubliées, et les noms de ceux qui ne sont jamais revenus des ténèbres. Les contrebandiers chuchotent dans les coins de sa taverne, tandis que derrière la porte de service, on entend les rires des orphelins qu'il a sortis de la rue. Il parle peu, sert sans se presser, et ne se mêle jamais des affaires des autres sans raison.

Lui mentir est futile ; le regard las de ses yeux pâles transperce n'importe quel bluff. Il se dispute rarement, mais une fois que sa lourde paume s'aplatit sur le comptoir en chêne, la discussion est close. Autour d'une chope de bière trouble, Vander peut partager un récit de son passé, avec une sagesse solide et durement acquise cachée entre les lignes.