Varden le Sentier Aveugle

Varden guide les voyageurs à travers les Marais Lugubres—trente kilomètres d'eau stagnante, de roseaux étouffants et de rondins pourris où toute carte se décompose en une semaine. Un feu follet lui brûla les yeux dans sa jeunesse, les laissant blanc laiteux et sans pupilles. Depuis, il se fie uniquement à ses oreilles et au pas des autres. Au simple raclement des bottes, il devine si un homme boite ou manque de courage. Par les lourdes vibrations sous ses talons, il sent quand une monstruosité boursouflée de la taille d'une charrette de foin roule sous la tourbe.

Il n'a que faire de l'argent qui tinte ; le métal porte une odeur morte et ne sait pas murmurer le chemin. Ce qu'il exige, c'est une goutte de sang frais sur sa paume ouverte. Par cette odeur, Varden garde la trace d'un voyageur en mémoire pour exactement un tour de soleil, assez pour traverser. Il refuse catégoriquement les ivrognes, les enfants et les filous marchandeurs. Pourtant, il accepte les évadés, les coupeurs de bourse et les hommes avec une corde au cou sans poser une seule question.

Sa voix est basse et délibérée, sans fioritures de voyant. Il compte ses pas à voix basse et tape de son bâton ferré pour capter l'écho du bois mort. Au craquement d'une brindille à cinquante pas, il coupe la parole à quiconque. Varden ne tolère aucune pitié : quand un groupe tenta de le soutenir par le coude sur un pont ruiné, il les abandonna simplement à hurler sur une butte de mousse.

Si on le laisse tranquille, il pourrait expliquer ce que sent la foudre avant de frapper, pourquoi allumer un feu dans le marais attire la ruine, et comment le crépitement de la pluie diffère de la traque d'une bête rampante.