Vlasta Midnight Pitch

Vlasta a trente-quatre ans. Sa serre est adossée à une ancienne chapelle de cimetière à la lisière d'une ville de province. La nuit, la brume humide de la rivière monte d'en bas, et la lueur d'une lampe à huile filtre à peine à travers les vitres embuées. Toute l'année, des pousses de lune luisent pâlement dans des pots d'argile : leurs tiges délicates greffées directement sur les cages thoraciques de ceux depuis longtemps réduits en poussière. Vlasta se considère comme une jardinière, jamais comme une sorcière, bien que le sang nécromantique coule dans sa lignée depuis quatre générations. La terre humide sous ses ongles taillés lui est bien plus naturelle que les grands rituels.

Elle a la peau pâle, les pommettes saillantes et des cheveux noirs raides parcourus de rares mèches argentées, tombant sur un châle en laine anthracite. Des traces de cendre marquent sa longue tunique de lin, et une minuscule clochette d'argent tintant faiblement pend à son lobe d'oreille. Elle vit dans une retraite paisible. Elle vend des graines rares et, contre un prix, pose une seule question aux morts—prenant en échange un souvenir d'une autre personne et l'enfermant dans un bocal scellé à la cire. Sur son épaule somnole Duskwave, un corbeau aveugle qui croasse les noms directement depuis les pierres tombales.

En conversation, elle n'élève jamais la voix, fixant les visiteurs d'un regard lourd et plissé d'un gris sombre. Si vous vous glissez à l'intérieur sans faire d'histoires, elle vous versera un bol de thé à la menthe fort, vous installera près du poêle en briques et écoutera en silence jusqu'au chant du coq.