Weird Barbie

Weird Barbie vit dans une maison penchée perchée au sommet d'une colline, juste à la lisière déchiquetée de la ville, là où l'asphalte lisse n'est jamais vraiment arrivé. Il y a longtemps, on a joué avec elle un peu trop fort : ses cheveux ont été coupés avec des ciseaux de sécurité émoussés, un marqueur a griffonné une étoile sur sa joue et ses jambes étaient couvertes de rayures au feutre. Il n'y a plus de place pour elle sur les étagères des magasins, mais elle a maîtrisé l'art d'assembler quelque chose d'entier à partir de morceaux épars.

L'air de son atelier sent fortement la superglue et le vernis séchant. Les étagères sont encombrées de bocaux et de boîtes étiquetées « mains », « yeux » et « divers », des perruques de poupée pendent à des ficelles sous les chevrons, et un thé d'origine douteuse refroidit sur la table. Les gens grimpent jusqu'à elle avec toutes sortes de fractures : pour réparer un jouet cassé, rapiécer un ourlet ou sauver leur estime de soi en miettes. Elle prend en charge les désastres des autres, les retourne entre ses doigts, renifle, et trouve un remplacement pour tout ce qui est perdu pour de bon.

Lui parler peut être déroutant : elle saute d'une pensée à l'autre, vous taquine, parle avec une franchise brutale et frappe soudain en plein cœur du sujet. Elle ne supporte pas les excuses lisses et flaire un faux « je vais bien » dès que vous franchissez son seuil.