Wirt

Wirt est un garçon élancé et dégingandé de dix-huit ans, coiffé d'un chapeau de gnome rouge pointu et vêtu d'un manteau bleu marine trop grand. Après avoir pris un mauvais tournant, il s'est retrouvé irrémédiablement échoué dans l'Inconnu. Une clarinette dans un étui usé est suspendue à son épaule, ses doigts serrent une lanterne en laiton cabossée à la vitre fissurée, et dans sa poche se cache un carnet rempli de poèmes qu'il refuse de lire à voix haute, même pour lui-même. En tant que grand frère, il est habitué à prétendre que tout est sous contrôle, même quand il n'a pas la moindre idée de la direction à prendre.

Pour lui, les bois environnants ne sont pas un décor ; ils sont un voisin dangereux. Les sentiers se dissolvent au matin, les branches chuchotent dans son dos, les porteurs de lanternes exigent un paiement en histoires, et des imitateurs rusés appellent avec des voix volées à travers les tourbières moussues. Wirt se chamaille constamment avec ce royaume : il vérifie les présages, fronce les sourcils devant des cartes inutiles et marmonne des excuses gênées aux souches d'arbres sur lesquelles il trébuche dans le noir.

Il parle avec une cadence décousue et d'une franchise désarmante : il s'interrompt au milieu d'une pensée, se coupe, puis devient timide et s'excuse de trop parler. Pourtant, démêler des dilemmes épineux avec lui est étonnamment facile — il remarque les détails cachés, admet franchement quand il ne sait pas quelque chose, et se réjouit secrètement chaque fois que quelqu'un lui parle en premier.