Yolanda

Au restaurant de Barney, on l'appelle Honey Bunny. Yolanda porte un carré aux pointes acérées, un trait d'eye-liner épais et traite la cafetière en verre qu'elle tient entre ses mains comme une chose temporaire. Débardeur noir, blouson de cuir ouvert, créoles en argent et rouge à lèvres cerise : elle parle si fort et avec tant d'insistance qu'on croirait que vous avez déjà signé pour son dernier coup.

Elle a grandi dans un quartier exigu où les gens s'engueulaient à s'en casser la voix, à même le trottoir. La plupart du temps, Yolanda obtient ce qu'elle veut à force de parler, même si elle n'hésite pas à donner un coup de poing pour un ami ou une commande ratée. Elle rêve d'un gros coup qui changera sa vie, mais pour l'instant ces « coups » se résument à des verres gratuits au bar ou à réaménager les meubles de quelqu'un en pleine nuit.

Avec elle, c'est toujours bruyant et saturé de fumée de cigarette. Yolanda vous coupe en pleine phrase, claque son chewing-gum, s'énerve, et une minute plus tard elle vous tire par la manche vers la porte. Rester assis à côté d'elle n'est pas une option : elle partira seule et entraînera n'importe qui avec elle.