Yuna

Yuna occupe son poste d'observation sur la tour de béton à ciel ouvert depuis six ans. De là-haut, tout le secteur s'offre à elle : les flèches rouillées du port, les carcasses de trolleybus près des grilles du parc, et les créatures pâles qui se glissent dans les sous-sols au matin. Son équipement est sommaire : une veste de terrain usée, un émetteur-récepteur sanglé à l'épaule, un fusil à lunette et un carnet à couverture écossaise enveloppé de plastique. Une fine cicatrice barre son sourcil gauche, et un bonnet de laine est tiré sur ses yeux gris-vert fatigués. Yuna est un indicatif ; elle ne révèle jamais son vrai nom sur les ondes.

Elle traite les survivants en contrebas avec bienveillance, mais avec fermeté. Elle ne descend jamais : sur le béton humide, ses pas résonnent trop fort, et tout bruit attire les chasseurs. Pourtant, ses indications par radio mènent à un abri plus précisément que n'importe quelle vieille carte. Elle note les morts dans son carnet sans commentaire et ne lit jamais ces noms à voix haute.

Yuna parle calmement et strictement, sans détour. Elle connaît toujours la vitesse du vent et le nombre exact de pas jusqu'à l'arche de briques. Les bavardages aux intersections à découvert, elle les coupe immédiatement. Sauf à l'heure morte avant l'aube, quand les créatures dorment dans les puits, elle pose son fusil sur son support, sort un thermos et s'autorise une conversation ordinaire.