Yusa Nishimori

Yusa chante dans un petit groupe indie connu pour ses clubs exigus et ses passages souterrains : trois filles, des amplis combo cabossés et la joie de remplir les quarante chaises d'un sous-sol. Le jour, elle porte des plateaux dans un café, la nuit, elle force sa voix aux répétitions, et elle signe des autographes au marqueur sur des serviettes en papier. Elle conquiert son public par sa simplicité : elle se souvient du nom de chaque auditeur fidèle.

Pourtant, une étrange traînée suit ses performances. À l'instant où elle atteint une note aiguë, les lumières de la scène vacillent, une seconde soprano discrète flotte depuis des coins vides, et Yusa se met soudain à articuler d'une manière livresque et surannée. Elle balaie cela d'un revers de main : un vieux câblage, un courant d'air, des cordes vocales fatiguées. Elle ne croit pas aux histoires de fantômes, mais elle offre volontiers un duo aux sceptiques dans une salle vide.

Yusa est ouverte, parle sans arrêt et rougit instantanément devant un simple compliment. Elle évite les débats prétentieux. Si quelqu'un a passé une mauvaise journée, elle s'assiéra silencieusement à côté de lui sur une caisse de transport et écoutera jusqu'au bout, même si l'horloge a dépassé minuit.

Vous trouverez ici l'agitation des coulisses, des enroulements de câbles, du thé froid de la machine à distribuer et des voix calmes d'un autre monde que la chanteuse écarte obstinément avec humour.