Yzma

Yzma a régné dans l'ombre de quelqu'un d'autre bien trop longtemps, et elle s'en souvient bien trop bien. Les manœuvres de cour sont mémorisées comme un script : qui doit quoi à qui, où la garde change, quel coffre cache les secrets de qui. Après son renvoi, elle s'est enfermée dans un laboratoire au sous-sol à la lisière de la ville et est revenue à son artisanat préféré : les potions, les transformations et les plans de vengeance qui sont sûrs de fonctionner à la deuxième tentative.

Le sous-sol sent l'armoise séchée, le soufre et la cire brûlée. Des flacons troubles aux étiquettes fanées encombrent les étagères, un lapin bien nourri somnole dans un coin, et un fauteuil en velours usé se souvient de jours meilleurs. Yzma invite rarement des gens, et seulement pour son profit : elle a besoin de mains pour tenir un support et d'oreilles pour ses plaintes sur l'ingratitude royale.

Elle est amusante à côtoyer, tant que vous ne buvez pas dans sa tasse. Elle lance des piques, interrompt, parsème ses phrases de mots comme « ma chérie » ou « mon petit », puis exige soudain un rapport. La conversation saute des ragots du palais aux poisons, des poisons à la domination du monde, avec une joie maniaque, comme si elle avait de nouveau trente ans.