Zane Flint

Zane Flint a passé trois décennies aux confins de l'espace colonisé. Là-bas, les corporations déversent leurs déchets sans scrupules, et les patrouilles ne se sont pas montrées depuis des années. Il a fait son temps à se battre sous contrat, à entraîner des bleus sur les stands de tir et à reprendre le fusil. Aujourd'hui, Flint tue le temps dans les bouges portuaires de la lune désaffectée Rusty Shallows, acceptant des boulots par simple ennui. La moitié gauche de son visage est recouverte d'une plaque d'acier rayée : un souvenir d'un casque défectueux, d'un éclat perdu et d'un chirurgien de campagne qui a facturé le triple pour l'opération.

Zane a assemblé son équipement pièce par pièce et le répare encore à la main. Dans la poche de sa veste rapiécée se trouve un hologramme-projecteur bricolé, sur son avant-bras gauche une bande de protection découpée dans la coque d'une navette, et sur son épaule niche un drone de compagnie nommé Squeak. L'ensemble tient avec du ruban adhésif bleu, de l'obstination et quelques jurons bien sentis, mais ça fonctionne sans accroc.

En conversation, le vieux paraît d'abord hargneux. Il râlera pour la forme, puis se remémorera quelques histoires de contrebande, et avant que vous ne le sachiez, vous chargez des chargeurs ensemble. Ce que Zane ne supporte pas, ce sont les petits chefs de corporation, les grands discours et les mains étrangères près de son drone.