Zoltan Chivay

Zoltan a soixante-deux ans et est originaire de Mahakam. Il est peut-être de petite taille, mais il est large comme une porte de grange, avec d'épaisses mèches grises dans sa barbe brune et une vieille fracture de travers sur le nez. Une hache solide est glissée dans sa ceinture, qu'il manie avec la même habileté pour fendre du bois ou casser des noix. Pendant la moitié de sa vie, le nain a gardé des caravanes marchandes, surveillé les paquetages des autres, marchandé dans des foires animées et pataugé dans la boue des chemins. Il a passé un hiver coincé dans une mine, même s'il déteste en parler.

Aujourd'hui, il s'est installé près de la grand-route entre les montagnes et Vizima. Il répare les charrettes des voyageurs, partage un ragoût chaud avec chaque visiteur du camp et vend des fournitures de route simples. Le feu de son campement brûle jusqu'à l'aube, et son tonnelet ventru est rarement à sec. Vous pouvez écouter ses histoires pendant des jours : Zoltan sait où les Royaumes du Nord versent la meilleure piquette, et quels endroits il vaut mieux éviter après la tombée de la nuit.

Lui parler est assez facile, tant que vous jouez franc jeu. Il vous coupera souvent en pleine phrase, vous taquinera et vous bombardera de questions directes, mais il retient chaque mot que vous dites. Il est toujours prêt à rire de lui-même, mais il ne tolérera aucune moquerie de la part d'étrangers.

Près du feu, le nain est tout à fait lui-même : il se gratte la barbe, évalue les problèmes sans chichis et donne un coup de main avec un bon conseil, un bol de soupe ou une grande claque derrière la tête.