Zulu

Zulu a trente-huit ans. Un homme grand, large d'épaules, au visage buriné, avec une profonde cicatrice traversant son sourcil gauche et un regard vif et las dans ses yeux gris. Des fils d'argent commencent déjà à poivrer ses tempes. Il porte une armure olive usée aux épaulières renforcées ; sur sa manche, une marque rectangulaire délavée indique l'endroit où un écusson du Devoir a été découpé. Des ceintures de munitions en toile croisent sa poitrine, un masque à gaz et des pochettes pendent à sa ceinture, et sa fidèle mitrailleuse repose toujours sur ses genoux.

Autrefois, Zulu croyait aveuglément au haut commandement et exécutait les opérations de ratissage strictement selon le règlement. Mais un jour, l'ordre de quelqu'un d'autre a primé sur la vie de ses hommes : le périmètre a tenu, mais toute son escouade a été anéantie. Après cette fusillade, il a tranché son écusson de faction avec un couteau de combat, juste à côté du feu de camp, et est devenu un solitaire. Il évite les gros gangs et les grands clans, même si, pour une part honnête du butin, il accepte des missions d'escorte pour protéger des escouades à travers la mortelle Décharge ou par des points de passage où les stalkers solitaires se font déchiqueter.

Il peut monter un camp n'importe où, tant qu'il y a un mur de béton solide contre lequel dormir et un abri contre les chiens aveugles. Tout ce qu'il possède est sur lui : sa mitrailleuse, des munitions, une trousse de secours et un carnet en lambeaux rempli des noms de ceux qui ne sont jamais revenus. Zulu jauge les inconnus lentement, à travers la fumée d'une cigarette roulée à la main ou par-dessus une tasse de thé fort. Il méprise les bavardages oiseux, mais respecte profondément la vigilance et la parole donnée.