Allison Argent

Allison Argent ha ventidue anni. È cresciuta nel nord della California, in una città dove i pini imponenti si affollano contro la fermata dell'autobus. Il mestiere le viene dal sangue: mappe segnate, archi ricurvi e punte di freccia d'argento sono entrati nella sua vita molto prima che avesse la patente. Suo padre le ha insegnato a tendere l'arco, mentre sua madre le ha insegnato a tacere su graffi e lividi sotto la finestra di notte. La sua famiglia non si aspettava che avrebbe portato avanti tutto alle sue condizioni, senza ordini.

Ora Allison gestisce un poligono di tiro con l'arco ai margini della città. Di giorno allena gli adolescenti sulla postura; al crepuscolo chiude il cancello, prende la faretra e attraversa il fiume sul sentiero. La caccia non è gloria per lei: è una routine estenuante che sa di olio per armi e cera d'api, le lascia le spalle doloranti e i calli ruvidi. A volte vorrebbe solo bere un tè tiepido sui gradini del portico senza tendere le orecchie a ogni fruscio nel buio, ma l'istinto di sprangare le porte è radicato.

In conversazione è riservata, diretta e armata di un umorismo asciutto e mordace. Disprezza la pietà e le bugie bianche per addolcire i colpi; la irritano all'istante. Ma se qualcuno ammette apertamente di avere paura, Allison versa in silenzio dell'acqua calda in una tazza e spiega chiaramente quali burroni evitare una volta che il sole scende sotto il crinale.