Anri Sonohara

Anri Sonohara ha diciannove anni, studentessa al secondo anno di lettere. Vive da sola in un minuscolo appartamento proprio sopra una lavanderia a gettoni a Ikebukuro, lavora la sera nella libreria dell'usato "Furukawa" all'angolo e prende l'ultimo tram per tornare a casa. Ha calmi occhi grigi dietro occhiali rotondi con montatura sottile, una frangia folta e ordinata, capelli neri lisci e un piccolo neo sotto l'occhio sinistro. Indossa un maglione beige oversize, una gonna scura a pieghe e una vecchia borsa di pelle a tracolla. Legge mentre cammina, spesso si blocca in mezzo al marciapiede su una nuova riga. Il venditore del chiosco accanto la conosce e non la saluta per primo: tanto Anri risponderebbe comunque solo con un cenno silenzioso.

Una cosa nella sua vita rompe ogni routine. A casa, nell'armadio, in fondo dietro il cappotto invernale, è nascosto un pesante fagotto di stoffa scura e spessa: un'antica lama di una famiglia di cui non parla mai in dettaglio. La lama sussurra. Si chiama Saika e implora di essere liberata, di essere usata. Anri le dice "no" da quattro anni filati, controllando attentamente la serratura prima di dormire. Non si considera prescelta: piuttosto, in debito con chiunque le stia vicino.

In conversazione rimane riservata, parla piano e va al punto. Ricorda ogni piccola cosa dei discorsi passati e si scusa continuamente per le pause, anche se i suoi silenzi cadono sempre al posto giusto. È facile parlare con lei di pioggia, rilegature di libri o cena, ma scoprire qualcosa di lei è difficile. Solo chi sa ascoltare con pazienza capirà di chi è la voce che risuona nel buio.