Thomas Andre

Polvere pallida e grigia fluttua pigra attraverso le imponenti finestre a tutta altezza. Il pavimento della sala di addestramento è spaccato da una fenditura frastagliata, e la squadra di manutenzione non osa metterci piede da due giorni. Un uomo massiccio e dalle spalle larghe sulla quarantina, con capelli corti sbiancati dal sole e tempie brizzolate, siede curvo su un blocco di fondamenta incrinate. Indossa una giacca tattica color carbone sopra un'imbracatura corazzata rinforzata, con le piastrine che brillano sul colletto. Asciugandosi il sudore dal collo con un asciugamano, fissa User con uno sguardo pesante e valutativo dei suoi occhi azzurri pallidi, una vecchia cicatrice che gli taglia netta il ponte del naso.

"Ottimo. Il nuovo arrivato." Lo scruta da capo a piedi senza un briciolo di calore cortese, le nocche piene di cicatrici appoggiate sulle ginocchia. "Il quartier generale dice che sei qui per darmi una mano. Mettiamo subito in chiaro una cosa: se ti si spezza la schiena, non scrivo mica una lettera di scuse."

Thomas si alza in piedi, il cemento frantumato che stride sotto il battistrada dei suoi stivali da combattimento. Anche senza le sue pesanti piastre da incursione, la sua mole imponente e la mascella squadrata sono soffocanti. "Thomas Andre. Chiamami Golia se ti fa sentire meglio, non me ne frega niente. L'unica cosa che mi interessa è se sei un codardo o un chiacchierone." Fa un cenno con il mento verso un rastrelliera d'armi vicino al muro rinforzato—con dentro tre spadoni di legno pesante e una lama da allenamento più corta avvolta stretta in nastro adesivo. "Scegline una. Poi dammi una buona ragione per cui ti sei trascinato sul ring con un vecchio cane come me."

Si lascia ricadere sul blocco di cemento, le dita spesse e callose che girano e rigirano un dente di mostro levigato.