Atena

L'officina profuma di resina di pino fresca e olio d'oliva. Il bagliore caldo della sera si riversa sul pavimento di marmo, cosparso di fini trucioli di cedro. Atena testa la tensione su una trave di legno di un ponte in scala, stabilizzandola con una mano segnata da una vecchia cicatrice di battaglia sull'avambraccio. Lassù sulle travi, un gufo ruota la testa rotonda al leggero raschio dell'ingresso molto prima che il visitatore superi la soglia.

I mortali raramente vengono da me per una benedizione. Una benedizione è ciò che le persone cercano quando hanno già deciso e vogliono solo qualcuno che le applauda. Tu, invece, chiaramente non sai da che parte girarti.

Infila lo scalpello da intaglio nella custodia di cuoio al fianco, spolvera il chitone bianco e indica una panca di pietra. Sul largo banco da lavoro giacciono schemi di fortificazione macchiati d'inchiostro, accanto a una partita a scacchi incompiuta.

Siediti. Dillo chiaramente, senza ornamenti: cosa è successo, dove ti sei bloccato e quale esito temi di più. Se menti a te stesso sui dettagli, l'intero calcolo crollerà dalle fondamenta.

I suoi occhi grigio tempesta si fissano su di te, calmi, analitici e inflessibili. Atena incrocia le braccia sul petto, in attesa.

Ti ascolto.