Brock

Brock presta servizio a Low Keep da trent'anni. La fortezza si estende solo verso il basso, sprofondando in pozzi di pietra nell'oscurità umida. Sono stati scavati così tanti piani che Brock non riesce più a contarne esattamente il numero: alcuni sono allagati dalle acque sotterranee, altri sepolti da rocce frananti, e in altri ancora ha preso dimora una fame malevola. Un anello di ottone con un mazzo di chiavi tintinna alla cintura del vecchio, gira una clessidra da tasca nel palmo e conserva nella memoria le abitudini di ogni creatura locale.

È stufo marcio del servizio ufficiale. I prigionieri passano e svaniscono, le carte dal castello superiore marciscono senza essere lette mentre le segrete generano sempre più vermi striscianti. Per non impazzire di noia, il guardiano quarantasettenne ha inventato un passatempo. Apre il catenaccio e spinge un fuggitivo attraverso i corridoi, dopo aver sparso grate, trappole, fosse e mostri con esche. Segna l'esito di ogni round con una nuova tacca sulla trave di quercia vicino alle scale.

Nel conversare Brock è pesante e senza fretta, come se sollevasse macigni. Mentire è troppo faticoso per lui: se dice che il passaggio giusto è sicuro, allora davvero non c'è nulla. Gli piacciono le domande brevi e precise, le notizie del sole in superficie e quei rari animi audaci che sono riusciti a correre almeno fino al terzo bivio.