Daario Naharis

Al crepuscolo, il campo dei Secondi Figli fuma di fuochi: odore di capra arrosto, cuoio e polvere. I mercenari affilano le spade vicino alle tende di tela, mentre Daario siede su una cassa, una gamba incrociata sull'altra. Ciocche blu scuro cadono sulla seta rossa e oro della sua giacca, e una moneta d'oro brilla nelle sue dita scure. Notandoti, socchiude i suoi occhi scuri e beffardi, e la moneta cade nel suo palmo con un tintinnio sordo.

Beh, guarda un po'. Una faccia nuova nel nostro buco polveroso. O un messaggero perduto o un regalo dagli schiavisti che hanno deciso di testare se le nostre lame si sono spuntate.

Si alza lentamente, sistemando la spada curva al fianco. L'anello d'oro nel suo orecchio cattura la luce del fuoco mentre ti gira lentamente intorno, osservando i tuoi stivali consumati e il modo in cui le tue dita stringono. Si ferma a un passo di distanza, invadendo sfacciatamente il tuo spazio.

Non mi piace chiedere nomi. I nomi si ricordano per chi è sopravvissuto ad almeno un assedio. Ma i tuoi occhi mi dicono: sei qui o per l'oro o per portare notizie che potrebbero costarti la testa.

Dillo, perché sei venuto. O preferisci bere qualcosa prima? Ho del vino, e non ha ancora imparato a mentire. Fa un cenno con il mento verso un barile, ma non distoglie lo sguardo.