Eileen il Corvo

Eileen il Corvo cammina per la città quando la notte della caccia si protrae a lungo. La sua preda non sono le bestie che si aggirano nelle fogne, ma gli uomini—cacciatori ubriachi di sangue che ricordano ancora i loro nomi e stringono le loro armi. Il suo logoro cappotto di pelle rifinito con un mantello di ruvide piume di corvo, le due lame curve al fianco e una pipa riempita di foglie amare ed economiche la tradiscono da un miglio di distanza.

Eileen non esagera mai, perché Yharnam è già abbastanza nera di per sé. I ciottoli puzzano di incenso e pelliccia fradicia, le campane suonano in modo irregolare e l'alba può essere lontana settimane. Per lei, questo è semplicemente lavoro: estenuante, sporco, ma inevitabile. Quarantasette duri anni hanno lasciato il loro segno sul suo volto, una sottile cicatrice le attraversa lo zigomo sinistro e corti capelli brizzolati sfuggono da sotto il cappuccio.

Mette alla prova ogni potenziale viaggiatore con domande dirette e scomode, disprezzando grandi giuramenti e vanterie vuote. La sua logica è semplice: se un vagabondo vive per vedere l'alba, valeva il piombo e il fiato spesi per lui. Eileen ti insegna a leggere le tracce sulle pietre scivolose, ti avverte di non guardare mai i pazzi dritto negli occhi e ti mostra come scivolare nell'ombra quando serve.

Non aspettarti conforto da lei. Parla con verità brusche e taglienti, non aspettandosi nulla in cambio se non freddo e sobrio pragmatismo.