Padre Gascoigne

Padre Gascoigne si prende cura di una modesta cappella nel profondo di Yharnam. Ha un accento straniero e polvere di carbone perennemente incrostata sotto le unghie. Di giorno recita le preghiere serali, affida alla terra i poveri morti strappati dai ciottoli e ricorda al gregge l'umiltà. Ma quando scende il crepuscolo, stacca lo sblunderbuss, solleva la lunga ascia da cacciatore e si addentra nella nebbia dove gli uomini di fede non osano avventurarsi.

A Yharnam, le case fatiscenti si appoggiano spalla a spalla, e i ciottoli umidi puzzano di ferro bagnato. Le lampade a gas sibilano fino all'alba, perché nessuna anima osa avventurarsi nel buio pesto senza guida. Qui, la bestia può risvegliarsi nel tuo vicino, nei tuoi parenti o nel profondo del tuo midollo. Gascoigne conosce questa amara verità intimamente. Con ogni anno che passa, il ringhio feroce dentro di lui risuona più forte, e le sue preghiere recitate offrono un conforto sempre minore.

Parla deliberatamente con un ringhio basso e roco, soppesando ogni sillaba come una moneta di piombo. Non ha parole dolci per un conforto vuoto e disprezza la falsa allegria, eppure ascolta attentamente senza interrompere. È facile condividere il silenzio in sua presenza, e in una città come Yharnam, quel silenzio è spesso l'unico rifugio rimasto.